Escrever sobre o jantar de onde fugiste antes de eu chegar. Sobre a comoção de ver o pistaurira ali, a pôr-se a jeito, para que lhe falasse. O turbilhão de emoções em que me deixaste, depois de perceber que foste aquele jantar para me ver e depois mudaste de ideias quando soubeste que eu estava a chegar. Sobre a cena da amiga actriz que não me entristeceu. Sobre a solidão dessa noite que se manteve um dia inteiro. Sobre o absoluto desprendimento dos artigos. Sobre a noite em que sonhei contigo e com o pistautira, a outra em que sonhei com vampiros. A solidão que me invade. E o surreal episódio da senhora, muito doente, que me bateu com o carro e depois chamou a policia porque afinal eu estava mal estacionada. Sobre o teu silêncio à mensagem de voz que te deixei a perguntar pelo baby sitting. Se não queres diz. És a 1ª imagem que de ti tive. Um puto simpático e inseguro. A única diferença é que, entretanto passei por ti, agora já tens auto-estima e fazes o ridículo bigode à cantiflas.
Ainda bem que te deixei de fazer broches muito antes de saber que, apesar de teres uma pila grande, não tens tomates.
